Валерий Цуркан, Лариса Турлакова — Сгореть-вернуться

Иван посмотрел на футляр с инструментом, купленный пятнадцать минут назад. Надо же, как судьба распорядилась... Он подошел к дому номер тридцать пять и остановился. Здание было старым. Построил его когда-то один купец — добротно ставил, на века.
Иван потянул на себя медную ручку двери. Прошел мимо еще пустующего гардероба, пахнущего кожей и мехами, постоял на пороге. В полутемном зале горел камин, чуть слышно потрескивали дрова — на улице вовсю гуляла осень. Всё это безумно нравилось посетителям: мягкие диванчики, бра на стенах, отблески живого огня на огромном фото Рэя Чарлза. Иван зажмурился, представив такую картину: вежливые, тихие клиенты, пришедшие в пианобар пропустить по стаканчику, — они сидели бы, тихо переговаривались... И, самое главное — слушали. Слушали музыку, которую он мог бы им играть. Он дарил бы им музыку и настроение, уж он-то знает, как это делается! Иван открыл глаза. Перестань мечтать — сказал он себе, неслышно шагнул в полутемный зал и кивнул бармену. Тот демонстративно посмотрел на часы.
— Официантиков своих строить будешь, — сказал Иван, подходя к бару.